Un poème pour l’an qui vient
musique originale de Jean-François Delfour
Sur les branches nues qui craquent dans l’allée,
je l’ai vu, il marchait d’un bon pied
en chantant: « C’est la grande année qui commence ! ». Je l’ai vu : Bonhomme JANVIER.
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La terre retient son souffle.
Les crêpes sautent haut dans la poêle. Deux mimosas
narguent la neige
dans l’immobile FÉVRIER.
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À lui de réveiller les oiseaux et les branches, à lui de secouer les gens
qui trop longtemps ont hiberné.
Ce matin, j’ai l’humeur printanière
pour le débarquement sur MARS.
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Sur un quai de la gare, les amoureux échangent de furtifs baisers.
Ils se cachent sous les parapluies et s’embrassent, et s’embrassent, si longtemps
qu’ils laissent partir le train. Poisson d’AVRIL.
J’ai mis ma montre à l’heure, me suis refait une beauté.
Devant la glace, je révise mes phrases. Je rêve cheveux noirs, yeux de braise.
On n’a pas toujours rendez-vous avec la Belle de MAI.
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Dans la soirée qui s’attarde, casquettes et boules à pétanque s’apprêtent à prendre l’apéro.
On marche sous les tilleuls
vers la plus longue journée de l’année où joue cacophonique
l’orchestre de JUIN.
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Voici le temps des festivals
et des grenouilles et des cigales,
on escalade à la télé le Tour de France.
La maîtresse aussi
s’est mise en maillot de bain pour célébrer la mer
qui lèche les pieds de JUILLET.
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En ville, les magasins se vident.
La suffocante chaleur des immeubles ne part pas en vacances.
Sur la place des platanes on laisse filer les heures.
Allongés sur leurs bancs, chapeaux de papier sur la tête, ceux qui restent murmurent: À nous,
sans le moindre doute,
la sieste d’AOÛT!
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Qui siffle la rentrée
au milieu de la cour ?
Cartable au dos, cahiers, stylos,
on apprend ses premières leçons quelques grains de raisins dans la bouche.
À la récré, ça piaille à qui mieux mieux sous le préau quand vient SEPTEMBRE.
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Les feuilles sont jaunes, ocres, rouges. Elles ont mis pied à terre
sur le gravier de la terrasse
où les marrons font des roulés – boulés pour les épater.
As-tu des nouvelles du vent ? dit le ballon
et il s’envole
vers le pays d’OCTOBRE.
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Tu rêves que toutes les guerres sont finies,
que l’horizon devient bleu ciel, tu rêves
à dormir debout,
à marcher allongé,
tout près du feu de bois,
dans les pages d’un livre,
sous la couette de NOVEMBRE.
***
Les mois ont fait leur tour de piste, il ne reste que le petit dernier
qui a froid sous sa capuche,
mais qui marche obstinément, marche, marche vers son étoile dans le ciel de DÉCEMBRE.
Dominique Sorrente